HERNÁN DEL RIEGO

Fotografía de Francisco Quirarte

.

.

.

Confiesa que vive en cierta esquizofrenia: músico por herencia familiar del lado de su madre y actor por decisión, ha tratado de conjuntar sus talentos en escena. Esa duplicidad que a veces lo confunde ha sido también su salvación, pues su agenda está siempre llena. Tras cosechar elogios tapatíos por su interpretación de La Muerte en la ópera Santa Anna de Carlos Fuentes el año pasado, está por estrenar el 11 de septiembre Mexican Rainbow, espectáculo de cabaret que dirige junto a Circe Rangel.

cabaret

Justo lo que no se puede decir en casa de la tía Conchita o la tía Cuquita es lo que debe decirse en el cabaret: política, sexo, religión… pero si todo el peso se queda en la denuncia y la crítica, se pierde el balance. La música es la parte del espectáculo, y el cabaret mexicano le debe mucho al teatro de revista, además de sus raíces europeas en el periodo de entreguerras. Para mí, es la unión del canto y la actuación, pero en un género moderno y no anquilosado como la ópera… aunque la ópera me genera sentimientos encontrados: me gusta mucho Rossini por divertido, y Wagner por enorme, pero no soporto una Traviata más.

angustias

Si pudiera escoger mis angustias, pondría este orden: cantar, actuar, componer, y dirigir al final; porque puedo manejarme mejor en escena. También tengo temporadas: a veces hago mucha música, pero extraño el histrionismo, y luego me falta cantar… Pero hago de todo cuando se necesita.

Mexican Rainbow

Han sido cuatro meses de idas y venidas, pero ya estamos aterrizando. En este espectáculo queremos explorar el deseo de ser de los mexicanos, que queremos ser muchas cosas, menos mexicanos. Y eso es negar lo propio, negarnos. Durante la Colonia había una jerarquía de castas, y una de las mezclas se llamaba “No te entiendo”, en esa es en la que estamos todos ahora. Y Jalisco en específico, que es la tierra del mariachi y el tequila se enorgullece de tener una zona donde abundan los güeritos, aunque el mexicano promedio es moreno, por eso el subtítulo: “!Ay Jalisco, no te aprietes!”

Tijuana

Es un experimento brutal. Es una ciudad de gran violencia y belleza, cosmopolita, joven (tiene apenas 118 años) y que tiene un proceso cultural propio y esperanzador. El resto del país vive en la apatía y la depresión. Por eso me fui a vivir ahí, porque quería salirme del D.F. y es la única otra ciudad con cierta libertad.

.

.

.

Entrevista publicadada en
La Gaceta de la Universidad de Guadalajara
el 24 de agosto de 2009

Cuando era niña, fui varias veces a una presa, de paseo. En lancha nos llevaban a una islita en el centro y comíamos en una fonda. En lancha nos llevaban a dar un paseo, y nos contaban del pueblo que se había quedado allá abajo, inundado. Yo pensaba en el volcán de Pompeya, me imaginaba que el agua les había llegado de repente a la gente del pueblo y se habían ahogado mientras hacían cualquier faena cotidiana. Claro que no era verdad, pero eso pensaba yo. Por eso, una de las imágenes más tristes e impactantes de mis días de niña en el campo es la de la cruz de la parroquia asomando su punta por la nata del agua.

Ahora se planea hacer otra presa en los Altos de Jalisco, siguiendo el mismo procedimiento: sacamos a la gente de un pueblo e inundamos su valle, piensan los gobernantes, plácidamente arranados en sus oficinas y sin pensar en la gente que nació ahí, que vive ahí, que tiene a sus muertos enterrados ahí, que no quiero moverse a otro lado.

Son tres pueblos que están haciendo ruido y no tienen la más mínima intención de dejarse. Para saber más y firmar en apoyo a Temacapulín, Acasico y Palmarejo den click                         AQUÍ

Este fin de semana estuve en un taller literario con David Miklos. Estaba yo con ganas de volver a escribir, de escribir literatura, vaya, y con ganas de oír lo que tuviera qué decir Miklos sobre la cotidianidad y cómo llevarla a una buena ficción. Así que decidí gastarme 300 bonitos pesos en tres días de taller, de cuatro horas cada uno: 25 pesos por hora =D wow, de esos precios maravillosos que sólo la educación pública y las obligaciones de pertenecer al Sistema Naciona de Creadores te pueden dar.

Hoy era la última sesión, aunque en un principio entendí que sería ayer. No fui. Qué pereza. Sí, pereza, qué pereza. Adiós dinerito, me hubiera comprado un par de libros. Qué pereza, y no lo digo por Miklos-escritor, que me parece bastante bueno y quiero leer más, ni por Miklos-tallerista, que es demasiado tibio, no sabe de ejercicios, careció de solidez conceptual y se limitó a llenarnos de fotocopias y leer en voz alta. No lo digo, tampoco, por la organización que fue funcional y sin percances (casi: la sesión del sábado empezó dos horas tarde y terminó puntual). Lo digo por el enmohecido mecanismo de la “comunidad literaria”: mentar el nombre de Joyce, el de Arreola, el de blablablablabla, ay ay ay el narrador, ay ay ay la anécdota ay ay ay, la gente que he conocido, mis proyectos, mis desgracias, mis opiniones… Y la falta de crítica, u honestidad, no sé qué sea, y no sé que sea peor: nadie declaraba las fallas del otro, todos se soltaban lisonjitas ante textos mal hechotes, ultracursis, carentísimos de originalidad, decimonónicos o fuera de la competencia del tema a tratar… aunque el tema tratar nunca estaba bien claro, tampoco…. No es personal contra nadie de los que asistieron junto conmigo, de veras que no. Pero me enferman esos usos y costumbres de nuestra sociedad arribista, pretenciosa, aspiracional, kitsch…

De hecho hubo un par de personas que me simpatizaron. Otras no, claro. Pero no es personal, lo repito: un taller no debería ser una tertulia social, sino un espacio de trabajo, impersonal, intelectual.

Yuk. Yuk. Yuk. Y ya lo sabía, carajo. Por eso jamás me había metido a un taller. ¿Habrá sido la nostalgia de la facu? Como sea, no lo vuelvo a hacer.

Y ya, pues: esto es un hate-post, y qué. Para leer algo más sesudo y argumentado sobre el mismo fenómeno pero a una escala mayor en la sociedad, lean a Gabriel Zaid.

.

.

P.S.: Por cierto que en la junta editorial de hoy hubo un par de bromas subrayando mi puntillosa preocupación por el precio de los eventos culturales… pues sí, me parece preocupante, tan preocupante como el precio de la canasta básica, porque también es indispensable que nuestra sociedad tercermundista empiece a nutrirse de arte y pensamiento. Y sí, sí me pesan esos 300 pesos que pudieron haber sido una novela interesante, un disco de buena música, un DVD, no sé, algún rico alimento para el alma.

I had never read anything of Paul Auster although he’s been many times recommended to me. One of these last days that I’ve been PC-less and… not bored… let’s just say… I’ve been overtaken by the inmensity of time when you’re economically safe, not overwhelmed by work and careless about almost anything that may happen around, in the world. Not boredom, let me remark. Something near to apathy but that neither.
Anyways, one of these last days, those days, I was wandering around bookstores trying to catch some sale (what kind of bullshit capitalism is this one of Mexico’s that we so ashemely lack of book sales, not mention decent preowned bookstores or simply libraries?) .

And I found one: Paul Auster’s Travels in the Scriptorium, his newest novel. I’m now in the precise half of the book, page 74 of 148.
It’s a true little jewel. It’s a first edition, in hard cover and lovely irregularly cut pages. It’s marked with a $22 USD price and $28 for Canada. It has an extremely beautiful and meaningful photgraphie by Nick Vaccaro in the jacket. And it only costed $79 pesos to me!

Thank you Gandhi! For you’re the only true capitalist bookstore of this country!

P.S.: I will later write about the literary content of my precious little jewel, but I have to actually work right now =D

A los 23 todavía puedes decir “poco más de 20″. El año que entra tendré que decir “casi 25″.

Y lo peor es que aunque no lo digas, es la idea que se forma en la cabeza de todo mundo.

Malditas aproximaciones.

¡Por fin!

un día de mi clima favorito, de las lluvias tapatías que mitigan el sol y calor, que alzan un aire fresco y luminoso por los rayos que se filtran en las nubes cargadas y homogéneas que hacen del cielo una gran pantalla blancuzca.

debería salir a un parque, supongo. debería ponerme a hacer algo. pero es que las vacaciones me aletargan. ya no sé qué hacer con el tiempo libre. me invade la pereza. ni si quiera quiero escribir nada. leer… he leído algunas cosas. he visto pelis. pero todo me parece tan aburrido, tan vacío.

me voy a ver una peli, mejor. luego escribo los posts que tengo rondando la cabeza. lentamente, en realidad. no les hago mucho caso

qué hueva

like I wrote a whole fucking article and ctrl+S’ed it a thousand times as I always do. And didn’t get saved.

FUCK!

…and it was pretty! It never ends up the same when you rewrite!!!!

like yesterday as I walked out of the subway found a Polaroid camera being sold on the floor while the fleemarketer packed his stuff to leave

or

like calling some great scientist with the slightiest hope of getting an appointment to interview him and then being invited to spend the weekend in his house

also

like graduating, after breathtaking preocupations and all kind of moral and philosophical troubling myself

and only thinking that I was kind bored some days ago…

banksy – mona lisa con lanzamisiles

.

No importa quién es. Mucho se ha especulado sobre su identidad, pero es un asunto que palidece de inmediato cuando aparece una de sus pintadas por la calle: Ratas vestidas como ejecutivos o en actitud de pintar la barda; policías succionados en un beso homosexual, o meando, o rayando la pared; soldados con redondas caras amarillas y sonrientes, o siendo cateados por una niña, o la misma niña regando una antena de televisión, o abrazando el aparato, o sorprendida mientras camina por una cámara de seguridad; la Monalisa apuntando con una bazooka, o Mickey Mouse y Ronald McDonald tomado de la mano a una niña vietnamita que corre desnuda, horrorizada y bañada en napalm.

.
Su obra empezó a aparecer en Bristol al mismo tiempo que las bocinas de esa misma ciudad británica se desbordaban de dub step y drum & base. Siguió con Londres, inundando con su firma los sitios favoritos de los turistas para tomarse fotos pintorescas y arruinarles el escenario. Se metió al Louvre, al MOMA de Nueva York, al British Museum y colocó piezas que bien podían pasar como parte de la colección, excepto porque el paisaje romántico estaba lleno de postes de luz y cámaras de seguridad, el retrato clásico tenía grafiti en el fondo y el retratado una lata de aerosol, y por esa pintura rupestre que muestra a un hombre primitivo empujando un carrito de sueprmercado.

.

En el muro de Palestina pintó a un niña elevandose sujetada de una nube de globos y una salita con sillones mullidos y una linda ventana hacia el otro lado. Según su libro Wall and piece, publicado por Random House, un anciano le dijo: “Haces que el muro se vea bonito. Pero nosotros no queremos que se vea bonito, odiamos ese muro. Vete a tu casa.”

.
Se ha criticado a Banksy últimamente por colaborar con MTV, Puma y Greenpeace, así como por vender su obra en galerías hasta por 3mil libras. Lo cierto es que el mismo sistema se ha visto seducido por su ácida crítica al capitalismo, la monárquía, el militarismo y la guerra; la represión, los medios de comunicación, la contaminación, la heredada cultura burguesa, la pérdida de la individualidad, la vigilancia gubernamental, y en general todos los puntos oscuros del orden social.

.
En su sitio web, Banksy resume su ideología en un pequeño manifiesto que no sobrepasa al epígrafe, una frase de Emo Philips: “Cuando era un niño, rezaba todas las noches pidiendo una bicicleta. Entonces me dí cuenta de que Dios no funciona de ese modo, así que robé una y recé cada noche pidiendo perdón”.

.

.

chécalo:

www.banksy.co.uk

.

Otros maestros del esténcil:
Bleck LeRat
Dr. Hoffman
Obey (Shepard Fairey)

fuck

my time is almost completely booked until the end of july

haha I’m not living my life, I’m living my agenda

fuck